Was es braucht, um neu anzufangen

Über Liebe, Ehrgeiz und den Mut, weiter an etwas zu glauben.

Letzte Woche stiess ich beim Aktualisieren meiner Social-Media-Seiten auf ein Gedicht, das ich im März 2025 veröffentlicht hatte. Es trägt den Titel Out of the Ashes I Rise und ist genauso dramatisch, wie der Titel vermuten lässt: ein Phönix, Glut, Flammen und ausgebreitete Flügel vor einem offenen Himmel.

Als ich es anderthalb Jahre später erneut las, erkannte ich den Menschen wieder, der es geschrieben hatte. Und mir wurde bewusst, wie viel sich seitdem verändert hat.

Es war eine dunklere Phase meines Lebens. Nichts war von einem Moment auf den anderen zusammengebrochen, und ich hatte nie aufgehört, an eine gute Zukunft zu glauben. Doch die Kluft zwischen dem, wo ich stand, und dem, wo ich sein wollte, liess sich immer schwerer ignorieren. Eine Frage kehrte immer wieder zurück:

Warum bin ich noch nicht dort, wo ich zu diesem Zeitpunkt zu sein glaubte?

Die Frage, die nicht verschwinden wollte

Ich hatte Erfahrung. Ich hatte hart gearbeitet, immer weiter gelernt und versucht, Dinge aufzubauen, die von Bedeutung waren. All das stand ausser Frage. Was ich nicht erklären konnte, war, warum sich daraus noch immer nicht das Leben entwickelt hatte, das ich mir vorgestellt hatte.

Es ist eine unangenehme Frage, weil es darauf keine einfache Antwort gibt. Zum Teil liegt es am richtigen Zeitpunkt, zum Teil an Entscheidungen, zum Teil am Glück. Und zum Teil schlicht daran, dass das Leben nicht dem Zeitplan folgt, den wir dafür entwerfen.

Wenn man sich diese Frage oft genug stellt, beginnt sie auf leise Weise an einem zu nagen. Sie verleitet dazu, sich nur noch an dem zu messen, was fehlt. Die unvollendeten Projekte erscheinen bedeutender als die abgeschlossenen, und die Jahre, die hinter einem liegen, fühlen sich allmählich schwerer an als die Jahre, die noch vor einem liegen.

Lange Zeit war meine Antwort die naheliegende: mehr. Mehr Stunden, mehr Einsatz, noch mehr Anstrengung. Doch meinem Ziel brachte mich das nicht näher.

Was das Gedicht richtig erfasst hat

In der zweiten Strophe erkenne ich mich noch immer am stärksten wieder:

Ich stolperte und fiel durch die einsamste Nacht,

doch die Glut der Hoffnung brannte weiter, so hell.

Sie flüsterte ganz leise: „Steh auf, verzweifle nicht!“

Nun breite ich meine Flügel aus – in der Luft liegt Freiheit.

Wenn ich diese Zeilen heute lese, fällt mir auf, dass die Hoffnung darin nicht aus einem grossen Durchbruch entsteht. Sie kommt aus der Glut: aus kleinen Dingen, die weiterglimmen, wenn alles andere still geworden ist.

In meinem Fall waren diese Dinge überhaupt nicht dramatisch. Meine Familie. Meine Freunde. Der Wunsch, jemanden kennenzulernen, mich wieder zu verlieben und das Leben mit einem anderen Menschen zu teilen. Und die hartnäckige Überzeugung, dass meine Geschichte noch nicht zu Ende war und einige meiner besten Jahre noch vor mir liegen könnten.

Nichts davon löste für sich genommen meine Probleme. Aber es bewirkte etwas Wichtigeres: Es hielt mich mit dem Leben verbunden, während die grösseren Fragen offenblieben.

Worin das Gedicht falschlag

Im Gedicht heisst es auch: „Ich werde neu geboren“ und „Was einst in Asche lag, lasse ich weit hinter mir.“ An dieser Stelle würde ich meinem früheren Ich heute behutsam widersprechen.

Ich schrieb diese Zeilen, als würde ein Neuanfang bedeuten, jemand anderes zu werden: die Vergangenheit hinter sich zu lassen und verwandelt, als neuer Mensch, wieder aufzustehen. In Wahrheit war ich damals noch nicht so weit. Ich schrieb über etwas, das ich mir erhoffte.

Als die Veränderung schliesslich kam, fühlte sie sich nicht wie eine Wiedergeburt an. Ich liess nichts einfach hinter mir. Ich nahm meine Erfahrungen mit – die Entscheidungen, die funktioniert hatten, und jene, die es nicht getan hatten, die Fähigkeiten, die ich entwickelt hatte, und die Fehler, die ich lieber nicht wiederholen wollte. Ich glaube nicht, dass jede schwierige Lebensphase einen verborgenen Sinn hat. Aber mit der Zeit kann man entscheiden, was man mit in die Zukunft nimmt und wie schwer es noch wiegen darf.

Eine Zeile aus der ersten Strophe erwies sich als wahrer als all die triumphierenden Worte: „Die Vergangenheit flüstert leise, doch sie hält mich nicht mehr fest.“ Die Vergangenheit verschwindet nicht. Sie hört lediglich auf, unsere Entscheidungen zu bestimmen.

Glücklich, aber noch nicht am Ziel

Eineinhalb Jahre später fühlt sich mein Leben ganz anders an. Ich bin glücklicher, ich bin gesund und ich bin verliebt. Das sind keine Kleinigkeiten. Sie haben verändert, wie ich fast alles andere erlebe.

Was sich nicht verändert hat, sind meine Ambitionen. Ich möchte noch immer etwas Bedeutendes aufbauen, und ich habe weiterhin Ziele, die ich noch nicht erreicht habe. Wenn überhaupt, sind sie inzwischen klarer geworden.

Es ist verlockend zu glauben, dass diese beiden Dinge in einer bestimmten Reihenfolge kommen müssen: erst etwas erreichen, dann zufrieden sein. Das glaube ich heute nicht mehr. Ich kann dankbar sein für das Leben, das ich habe, und mir trotzdem mehr für meine Zukunft wünschen. Dankbarkeit und Ehrgeiz sind keine Gegensätze. Und das Glück aufzuschieben, bis jedes Ziel erreicht ist, hat nichts mit Disziplin zu tun. Es bedeutet einfach nur, das Glück aufzuschieben.

Etwas aufbauen, das Bedeutung hat

Ein Teil dessen, was ich heute aufbaue, ist Structured Performance. Darin fliesst vieles zusammen, was ich über die Jahre gelernt habe – in einer einfachen Idee: Ergebnisse hängen von Kompetenz, Energie und Struktur ab. Diese Faktoren wirken nicht additiv, sondern verstärken sich gegenseitig. Fehlt einer davon, lässt sich das nicht einfach durch mehr Anstrengung ausgleichen. Ich weiss das, weil ich es selbst versucht habe.

Manchmal wünschte ich, ich wäre früher zu dieser Denkweise gelangt. Vielleicht wären einige Umwege kürzer ausgefallen. Aber das ist Spekulation, und ich halte wenig davon, meine eigene Vergangenheit im Nachhinein umzuschreiben.

Structured Performance ist kein Beweis dafür, dass ich bereits am Ziel bin. Es ist Ausdruck dessen, was ich gelernt habe, und ein Rahmen für das, was ich als Nächstes aufbauen möchte. Ob daraus wird, was ich mir erhoffe, ist noch offen – und das ist in Ordnung.

Was es braucht

Als ich „Out of the Ashes I Rise“ schrieb, stellte ich mir einen Neuanfang als einen einzigen Moment vor: das Feuer, das Aufsteigen, den offenen Himmel. Heute sehe ich das anders.

Ein Neuanfang ist weniger spektakulär und viel mehr ein fortlaufender Prozess. Es braucht Menschen, die dich mit dem Leben verbunden halten, wenn deine Pläne nicht aufgehen. Es braucht genügend Ehrlichkeit, um die eigenen Schwächen anzuerkennen, ohne sich von ihnen definieren zu lassen. Und es braucht den Ehrgeiz, weiterzumachen, auch wenn manches länger dauert als erhofft. Vor allem aber braucht es die Bereitschaft, glücklich zu sein, bevor die eigene Geschichte zu Ende erzählt ist.

Ich habe noch nicht alles erreicht, was ich mir einmal vorgestellt habe. Noch nicht. Aber ich habe Liebe und Glück gefunden und wieder eine klare Richtung vor Augen. Mein Vertrauen in das, was vor mir liegt, ist heute stärker als damals, als ich dieses Gedicht schrieb.

Vielleicht bedeutet ein Neuanfang genau das: die Vergangenheit nicht hinter sich zu lassen, sondern sich nicht länger von ihr festhalten zu lassen.

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